“Siento el dolor de nunca más ser el niño que fui. Y confío en que el destino no nos deteste.”

C.F.L.

En esa época volaban todas las cosas de mi cielo,

nada podía quedarse en paz

y yo aún tenía abierta la mirada.

Suave aroma a plástico y jardines,

la tinta de las hojas en silencio.

Mi alma todavía dormida.

Nadie nos va a devolver la sangre que corría,

y aún así le lloraremos cada noche,

como gatos que solían quedarse quietos.

Nadie nos regresará esa calma,

mirar las hojas en quietud y blanco y negro,

ver la lluvia caer, sonreír sin prisa.

Llegamos a un banquete y la gente

se ha puesto nefasta, es hora de salir

y dime por dónde es la salida,

dime porque yo ya no quiero,

porque es tarde y me esperan en la casa,

porque el día empieza temprano

y yo todavía estoy despierto,

mi amor todavía no está viciado

y las ventanas aún no me temen.

Elegiría un momento de mi vida,

una tarde de julio en que llovía,

y pediría un enero de repuesto

para no tirar tan lejos

la sanidad del resto de mis días.

Para no tirarte y conservarte todavía.